Solitaire, mélancolique, un spectre m'apparaît parfois - son regard étrangement insistant me semble être un rappel sur mon identité. Dissimulé dans le brouillard matinal d'avril, grisâtre, et pourtant lumineux, il transporte avec lui pour l'éternité cette odeur irritante du tabac fraîchement consommé, ce discret collier de barbe, et ces tâches rouge foncé, souvenir douloureux d'une disparition trop tôt survenue.

"Maître, pourquoi nous avez-vous abandonnés ?" murmure-je. De notre première rencontre, de nos souvenirs de mission, de notre complicité, de vos derniers mots, il ne me reste que des boucles d'oreille dont le métal lentement s'oxyde, qu'une simple photographie, dont la netteté et les couleurs s'altèrent. Il ne me reste que des souvenirs, qui un à un, s'effaceront eux aussi de ma mémoire, injure irréparable du temps. Mais jamais ma fierté ne flétrira - la fierté de ne jamais vous avoir trahi.

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